Montag 27.5.2024 Port Dickson

🦄 Ponypapers

Man könnte ja denken, es gäbe nichts besseres als eine Gemeinschaft von Leuten, die emsig brütend über den je eigenen Texten sitzt. Und in der Mittagsstunde, am Abend sitzt man in trauter Runde, erzählt, bekommt zwei Feuerfünkchen Inspiration und darf sie andern Tags in seinen Text integrieren. Aber weit gefehlt. Die Wirklichkeit sieht anders aus, das Schaffen macht egozentrisch, ist ganz klar.

“Du Adrian, was meinst du, welches Krankheitsbild passt besser zum Künstler, Narzisst oder Histrioniker?”

“Du, wenn ich mal kurz stören darf, also diese Stelle von Nietzsche über Schiller, da werden die Lachtränen laufen.”

“Hast du Lust, etwas vom Essay vorgelesen zu bekommen? Wart nur, wart, nicht der ganze, nur diese Stelle hier, die ist ganz gut geworden…”

“Hm, Lili, also obwohl dieses Konzept von den Nicht-Orten natürlich ein lächerliches Konzept ist, ist es doch ein schönes Wort – Nicht-Orte.”

“Habe jetzt doch weiter über Nicht-Orte nachgedacht. Hilpoltstein war nie ein Ort zum Philosophieren. In Hilpoltstein — da konnte nichts passieren. Diese Jahre…”

“Wenn ich es recht bedenke, ist auch der Strand kein Ort des Denkens. Ich glaub, ich habe mich selbst verwirrt mit diesem Konzept… Wo, denkst du, ist der Fehler?”

“Wenn sie auch schreiben, Nietzsche und Wagner zur Zeit ihrer Freundschaft etc. etc. Das war doch nie…., nicht wenn man den anderen als eigenes Sprachrohr gewinnen will, da war doch von Anfang an zu viel Strategie…”

“Und der Schmerz scheint auch ein ganz unterschiedlicher, das Schweigen, das Cosima und Wagner über ihn breiten konnten… Und Elisabeths Worte? Als ob die was wert wären.” 

“Tot schweigen ist das rechte Mittel für einen rachsüchtigen Charakter, wenn die Unsterblichkeit klopft”

“Lili, Zuhörer braucht die Welt. Das ist, was fehlt, dass jemand wirklich zuhören kann.”

“Adrian, du, da sagst du was. Genau das gleiche habe ich auch gerade gedacht. Aber wie bekomme ich das noch in den Text?”

“Wenn man hier weiterdenken würde…” 

“Oder schreiben… zum Thema.”

“Danke jedenfalls fürs Gespräch.”

“Ja, ja, du auch. Lass uns das vertiefen — äh die Orte, nicht wahr?”

🐾 Panthapapers

Bei unserem Einkauf kommen wir an einem der wenigen Geschäfte vorbei, die harten Alkohol verkaufen. In Malaysia eine seltene Sache. Man merkt schon lange, bevor man sich dem Laden nähert, dass etwas nicht stimmt. Dass die Leute drum herum irgendwie kaputt aussehen, hässlichere Haut, härtere Augen. Man fühlt die Anwesenheit von Schnaps wie man die Präsenz des Teufels fühlt, solange man ihm noch nicht gehört. Ach, es ist eine proletarische Droge, ganz gleich, wie viel feinherbes Vokabular die Sommeliers dieser Welt auch erfinden mögen. Suff ist Suff. Egal wo.