Mittwoch 6.3.2024 Had Lamae

🦄 Ponypapers

Doppelperspektive. Adrian hat Kopfweh & Gliederschmerzen, zu wenig getrunken oder zu wenig Salze gefuttert. Er versucht beides nachzuholen und liegt im Bett.

Na gut, dann versuche ich eben allein Strand und Meer zu erkunden, wenn er nicht mit mir spielen mag. Das Meer ist etwas schleimig und bis weit hinaus nur kniehoch, sodass ich mich in den Pool verziehe, bis die Sonne mich daraus vertreibt. Schnappe mir als nächstes mein Tagebuch und begebe mich zu einer – um hier genau zu sein: der einzigen – großformatigen Hängestuhlschaukel des Strandes, die im Schatten liegt. Auf dem Weg überholen mich zwei Angestellte, die in ähnlicher Richtung mit einer gefüllten Schubkarre “Unrats” unterwegs sind und wir grüßen uns lächelnd.

Schon mache ich es mir in meinem schwebenden Riesenstuhl bequem: Hierhin das Buch, dorthin der Kaffee, das Tablet zum Schreiben nebendran. Ach, bin ich perfekt eingerichtet. Schlage die Seite auf, greife zum Stift, schreibe die erste Seite und dann, ich blicke auf, steigt mir Rauch in die Nase. 

Ahha, sie haben die Schubkarre mit all dem Unrat zum Strand gefahren, um ihn dort zu verbrennen. Nur sitze ich mit meinem Stuhl genau in der Rauch-Abzugszone. 

Sie gucken hoch, mich an, scharren etwas Sand auf die Stelle, ich greif wieder nach dem Buch, dem Stift – ahhh, da kommt die nächste Welle Rauch. Einen Meter nach links haben sie die Stelle gelegt und ganz zögerlich, zurückhaltend wird da gekokelt, unter meiner Aufmerksamkeitsschwelle, das ist die Intention, sozusagen.

Noch ein weiteres Mal versuche ich Konzentration zu ballen, den Stift zu senken, aber meine Nase schnüffelt nur nach Rauch und die kleine innere Stimme, die nach sozialer Anerkennung und Respekt in allen Ausprägungen giert, fragt: Alarmstufe? Wütend werden? Missachtung? Du immerhin Gast! Zahlender Gast!

Nein, nein, lohnt sich nicht, sich aufzuregen. Ich packe meine Sachen und weiche auf die nebenan gelegenen, kleinen, harten Stühle aus und versuche eben dort weiterzuschreiben. Nun aber, da ich nicht mehr im direkten Rauchfeld bin, wird alle Zurückhaltung aufgegeben, nun wird gekokelt, was das Zeug hält, Rauchschwaden ziehen über den Strand schwarz und dick. Das Hotelcafé, mein Ziel, um mich nach getaner Arbeit ganz spießig zu belohnen, liegt ungünstigerweise hinter der Ursprungsschaukel, also mitten in den tiefen Rauchschwaden. Komplett unbetretbar. Aber wir sind ja auch fast die einzigen Gäste – was muss man denn den Frühjahrsputz stören.

Na egal, das wird schon aufhören. Kann ja jetzt noch etwas mehr schreiben, später Kaffee trinken, das wird doch nicht ewig weitergehen, dass sie ihren Strand beräuchern.

Da allerdings irre ich mich. Nach einer Stunde vollster Missachtung meiner hochgästlichen Anwesenheit kommt dasjenige innere, von anderen Ichs durchaus nicht allzu hoch geschätzte Ich zum Schluss, “leicht empört” zu sein & an der Rezeption zu fragen, ab wieviel Uhr damit zu rechnen sei, dass das Café wieder betretbar und das Feuer fertig sei.

Das Cafe schließe um vier, teilt man mir mit, also in einer Viertel Stunde. Die Frage allerdings, wann das Feuer beendet werde, bewegt die Rezeptionistin tatsächlich dazu, hinter der Theke hervor zu kriechen und sich vor Ort ein Bild von der umwölkten Strandlandschaft zu machen. Ich solle nur schon mal in das Cafe gehen, das sei kein Problem. Derweil anderen befohlen wird, schleunigst befohlen wird, das Feuer zu löschen, würde ich nun mit meinem wiederhergestellten Gastrechte schnell den Ort des Geschehens verlassen. Ich gehöre nicht zu den Personen, die noch gerne in Lokalitäten speisen, nachdem sie sich beim unterbezahlten Personal beschwert haben. Fehlendes Vertrauen & der leise, kleine Verdacht, der mir das Getränk nicht ganz geheuer erscheinen lässt… Aber der Kaffee muss getrunken werden, ist ja klar, dazu bin ich verpflichtet. 

Nach gelöschtem Feuer – das hat ein ganzes Weilchen gedauert – steh ich vor genau der Frau, die es gelöscht hat

“A Cappuccino?” Frage ich

“Oh, no Cappuccino.”

“Coffee with milk?”

“No.”

“No milk?”

“No milk.”

Verpflichtet hin oder her, ich trete den Rückzug an.

“Thank you very much.”

“Thank you.” Lächelt sie.

Und ja, da kann man nichts machen. 

Da will man um halb drei mit der täglichen Müllverbrennung beginnen — ist ja ne Menge übrig geblieben von der Hochsaison, da geht diese eine Farangfrau genau zur Feuerstelle und macht es sich da bequem. Und wie sie es sich bequem macht. Nach Stunden sieht das aus. Da hält man die vollgepackte Schubkarre in der Hand. Was soll man da machen? 

Vll ein ganz klitze-kleines Feuer und wenn die Westlerin etwas Anstand hat, wird sie merken, dass sie den Betrieb stört. Ist ja sonst kein Gast da. Und was könnt sie schon glauben, dass die gesamte Anlage auf ihre Rechnung geht?

Na endlich, hat sie’s begriffen und verzieht sich. Aber warum gehst denn nicht ganz vom Strand weg, Mädel? Wir haben noch ne ordentliche Ladung. 

Ach, schreiben tut die. Na, wenns ihr egal ist. Schnell alles anzünden und dann weg hier. Man will sich ja keine Vergiftung zuziehen.

Und dann – tatsächlich beschwert die kleine Fotze sich. Kaffee, Kaffee, aber bitte mit Sahne! Dir geb ich gleich Sahne. Immer nachmittags um halb drei ist Feuer, Schätzchen. Tourist hin, Tourist her, Müll muss verbrannt werden.

Wie & jetzt, jetzt will sie noch nicht mal mehr Kaffee? Das Feuer ist aus. Deinetwegen und jetzt kein Kaffee mehr. Ja also “thank you” du mich auch, Schlampe.

Aber, aber man kann doch nicht seine Gäste??

Ich mein, das gesamte Café?

Über Stunden?

Also wenns nur eine gewesen wär…

Ich bin keine Spießerin.

Wirklich nicht.

Es tut mir leid.

Wenn wir erstmal die Haut von den Gesichtern kratzen, werden sie nicht schöner dadurch.

Ein Spruch für den Ponykalender.

🐾 Panthapapers

Kulturübergreifend pflegen die Südostasiaten den alten Brauch ihrer Vorväter, Müll direkt vor Ort in ihrem eigenen oder dem nächstbesten fremden Garten zu verbrennen. Wozu auch ein umständliches Recycling betreiben, wenn ein anständiges Feuerzeug denselben Dienst verrichtet und jede Entsorgungsproblematik in Rauch auflöst.

Die Sonne setzt mir in letzter Zeit mehr und mehr zu. In meinem Kopf konkurrieren verschiedene Theorien miteinander, woran das liegen könnte. Sind sechs Liter Wasser pro Tag immer noch zu wenig Flüssigkeit? Gehen durch das starke Schwitzen zu viele Salze verloren? Sind Klimaanlagen etwa doch gesundheitsschädlich? Beginnt die schmerzhafte Transformation in ein einheimisches, radelndes Tropeninsekt?

Viele Ideen, über die man sich Gedanken machen kann, während man mit pochendem Schädel im Bett liegt. Angenehmer wäre das allerdings, wenn man draußen säße, bei frischer Brise vom Meer her, etwas zu schreiben unter der Hand oder etwas zu hören im Ohr. Aber dort, berichtet Lili, knistern die Abfall-Feuer. Dicke schwarze Schaden ziehen, sagt sie, durchs Freiluft-Café. Dann dröhnt mir der Schädel besser doch hier drinnen. Ach, die Einheimischen und ihre Bräuche.