🦄 Ponypapers
Zerknautscht wie jeden Morgen krieche ich aus dem Bett, bekomme statt eines strahlenden Morgenkaffees allerdings die Botschaft aus den fernen Betriebsstätten unserer Heimat serviert: Prof. F ist tot.
Sowohl der Tod im Allgemeinen als auch der Besondere von Prof. F beschäftigt mich auf unserem Weg durch die Berge. Können Menschen nicht einfach noch fort existieren, auch wenn sich unsere Werk- und Wirkstätten getrennt haben? Muss man denn immer direkt sterben? Irgendwo auf einer gemütlichen Insel mit viel türkisblauen Wasser liegt Prof. F in einer Hängematte oder schlürft aus einer dünnwandigen japanischen Porzellantasse etwas grünen Tee: Dass man Kunst auch benutzen darf!
Oder Prof. F steht am Strand und malt ein paar Zeichen in den Sand.
Lassen wir ihn dort allein. Er denkt über ein neues Werk in der Ästhetik nach. Wollen wir ihn nicht dabei stören.
Ja, auf so einer Insel würd ich mir Prof. F. gerne denken.
Stattdessen ist er nun auch tot. Wie trivial, wie trist. Hinfort gewischt.
Schade, für uns Modernen gibt es keine Inseln der Seligen mehr, auf uns wartet nur das Nichts, das alle und alles gleich macht, das uns nicht sein lässt. Eine Windböe weht über ein Sandgesicht. Schade, das war mal Deins.
🐾 Panthapapers
Habe ich ich gestern über zwei, drei Riesenspinnen geklagt? Heute hängen sie ohne Übertreibung zu Tausenden am Straßenrand. Während wir die Gebirgskette wieder hinab rollen, spannt sich neben uns in den begleitenden Stromkabeln Netz neben Netz. In fast jedem sitzt ein Ungetüm, so groß, dass es mir um den Kopf fassen könnte. Eine echte Alptraumlandschaft im glitzernd hellen Morgenlicht.
Ich weiß nicht, was hier geschehen ist, dass sich die “giant golden orb-weaver spider” ungestört dermaßen explosiv vervielfältigen konnte. Aber ich weiß, dass die Armee einrücken muss und diese Höhen wieder vom Feind zurückerobern. Ist den Feldherren dieser Tage denn nicht klar, dass jedes weitere Exemplar eine zusätzliche Chance für die entscheidende Mutation ist, die aus diesen Vogelfressern Menschenfresser macht?
Helikopter sehe ich über den Hügelkämmen kreisen, ins Gefecht vertieft, Granaten gehen nieder, um das Netz aus Netzen zu zersprengen, vermummte Trupps, bewährte Soldaten mit Flammenwerfern in den Urwald brennen. Erst wenn hier nur noch Asche…
Nunja, vermutlich ist es nicht die beste Idee, die Politik von den Ängsten Einzelner bestimmen zu lassen. Das sehe ich ein. Aber bei den sieben Weisen, was für eine Masse an Spinnen. Nichts wie weg hier.
